Nada nos dice dónde nos encontramos y cada momento es un lugar donde nunca hemos estado.
[...] a la muerte le sienta bien la tristeza leve de una severa espera.
Siempre he pensado que, cuando oscurece, todos necesitamos a alguien.
Por eso escribo. Por eso y porque encuentro un placer en estar escondido, y porque estoy desengañado ya para siempre de la vida.
No hay nada peor que la fama, y la realidad tiene esa fama con creces.
Lo que hace soportable la vida es la idea de que podemos elegir cuándo escapar.
La literatura me ha permitido siempre comprender la vida. Pero precisamente por eso me deja fuera de ella.
Estamos solos, cada uno consigo mismo y con su muerte propia y su vida solitaria y desastrosa, estamos muy solos todos. Pero te diré algo que quizás te consuele. La soledad es el afrodisíaco del espír...
Cené con los cretinos, escritores funcionarios de mierda, muertos. Esa raza de escritores, imitadores de lo ya hecho y gente absolutamente falta de ambición literaria, aunque no de ambición económica,...
Ahora tengo sueño, digo yo, como si fuera el eco del doctor Pasavento. Y tengo la impresión de que, con mi posición de escribiente, iluminado por la luz de una imaginaria luna menguante, recuerdo las...
—No soy el rey de los topos —me decía—, no es necesario que me incluya en su mapa, por cierto tan detallado, tan bien hecho. Si hay alguien que debería estar fuera de su mapa soy yo, que soy un crític...
«Nunca tuve suerte con las mujeres, soporto con resignación una penosa joroba, todos mis familiares más cercanos han muerto, soy un pobre solitario que trabaja en una oficina pavorosa. Por lo demás, s...
Cree por unos momentos... estar dentro del pensamiento del viento, hasta que comprende que la mente del viento no podrá ser nunca suya ni de nadie
Ahora se siente estúpido porque le parece que sólo posee una inteligencia moral; es decir, una inteligencia que no es ni científica, ni política, ni financiera, ni práctica, ni filosófica, etc.
Una gran desgracia, en cualquier caso, para la vida interior de la vida y también para todos aquellos que aún desean utilizar subjetivamente la palabra, tensarla y estirarla hacia miles de conexiones...
Será por mi amor a lo fútil por lo que esto me sucede. Puede que sea por mi propio escrúpulo en el detalle. Pero más bien creo —no lo sé, estas cosas nunca las analizo— que es porque lo mínimo, por no...
A la larga, la realidad resulta inextinguible, inalcanzable. Se puede saber más y más sobre ella, pero nunca todo.
Un hombre con fe era más peligroso que una bestia con hambre y que la fe había de ser puesta en lo más desdeñable y subjetivo.
Aunque en realidad sería más exacto decir que más bien ha sido el mundo el que ha ido quemando etapas y viajando directo hacia su grandioso final y funeral, ya anunciado por esos versos de Yeats
[...] y no hay nada peor que matarse, hacer el ridículo y, para colmo, no enterarse de que uno lo ha hecho.